понедельник, 21 декабря 2015
- Хреново, наверное, в двадцать один умирать от рака, - говорю я, наливая водку прямо в аляповатые чайные кружки, купленным давным-давно в ближайшем продмаркете.
читать дальше
- Хреново, - соглашается Франка, опустив усталую голову на сложенные руки, рыжие отросшие кудри рассыпаются по плечам. Она словно лежит развалинами посреди моей кухни. Собственное признание разбило и ее, и меня.
Тишина повисает в кухне, она плотная, практически физически ощутимая. Франка не тарахтит, как обычно, а все так же удручающе молчит, спрятав свое лицо. Я делаю первый глоток, обжигающая жидкость проходится по горлу, прошивает волной до самого желудка, но до сердца, буквально истекающего печалью, не доходит.
Я не испытывал такого отчаяния даже в тот день, когда проснулся в больничной палате и обнаружил, что у меня нет кисти руки. Тогда мне было плевать на весь мир, я просто неверяще смотрел на тот обрубок, который означал конец всем моим надеждам стать настоящим музыкантом. Сейчас, увязнув в воспоминаниях, попытался было пошевелить пальцами левой, конечно, ничего не вышло. Хреново.
Франка, наверное, заметила мое состояние, повернула голову набок, уставилась ясным зеленым глазом на меня.
- Смотреть на тебя жалко, Бенедикт. Давай сюда свою водку, выпьем.
Протягиваю ей кружку.
Мы пьем, Франка достает из своего рюкзака пакет травы. Она скручивает косяк, предлагает мне, но я, как обычно, отказываюсь. Франка курит, глядя куда-то в стену и таинственно улыбаясь. Потом смеется, не переставая - хорошо же ее вмазало, ага. А потом заявляет, что умирать в двадцать один совсем не страшно.
- Смерть - лишь иллюзия. Но даже если она существует, то ты не можешь ее изменить. А значит, следует измениться самому.
Киваю, пью стопку за стопкой. Алкогольное марево застилает глаза, плевать на все, на свое жалкое состояние, на отрезанную руку, на рак, пожирающий Франку. Все, что есть сейчас - пустота и глубокий, гремящий набатом голос рыжей девушки. Он вещает мне о звездах и лучшей жизни.
Я верю.
@темы:
фанфик,
ориджинал,
гет